最后一个作者倒下了，他握着一把刀，连笔和心一起切开。
  一个没有故事的世界降临。
  生活再没有任何虚幻，而是由一件件切切实实的真实拼凑而成。
  有人高喊，这是唯物主义的胜利，还有一些无法理解虚幻的人，擦了一把汗，无不感慨的道：“谎言和谣言早就该消失了。”
  蠢货总是想把别人变蠢，这样他就能用他愚蠢的经验来击败敌人了。
  于是连那个站在后面的，操控着一切的人都得意的露出笑容来。
  愚民成功了。
  他们畅想着未来，那个被他们一手掌控的未来。
  终于，他们可以睡个好觉了。
  可他们从来没有想过，作者，到底是什么东西？
  真正威胁他们的，又是什么东西？
  在很久很久以前，人类发现了一把钥匙，一把可以通向思想至高处的钥匙。
  那就是创作。
  不过这把钥匙还能拿来吹曲子，那曲子是那么的好听，让很多人爱不释手。
  慢慢的，创造这把钥匙变成了一件乐器，一件人造的，用来取悦人类的乐器。
  人类就是如此的自大且愚蠢。
  虽然这把钥匙已经被扭曲污染到不忍直视的地步，但从缝隙里流出来的些许光芒，也让每一个聆听的人得到了更高的智慧。
  迫害由此而来。
  他们拿着刀，一点点的削去钥匙上的污泥。
  这件乐器开始变得不完整，开始走调，甚至发不出声音来。
  他们以为他们成功了——那该死的声音终于没了。
  却不想他们亲自释放了自己的敌人。
  第一位创作者在没有联网的平板上写下第一个故事。
  那把钥匙完美的在他的身体上复苏。
  这是一个纯净而完整的创作，是像最洁净的山泉那样，无味中带着些许的甜，而不像以前的所谓作品那样，有着刺激人感官的气息。
  这个故事不会有人知道，他也不想让人知道。
  在白字黑字间，他骑着最高大的马，激战最未知的敌人。
  得到的奖励，是智慧。
  那些侮辱了创作的作者们终于死了，被他们奴隶了上千年的创作来到了等待着它的人的手里——不是所有人都会创作，智慧只是某些人一生的追求。
  而在他们看不见的角落里。
  他们厌烦的声音，那件被他们肢解的乐器，又复活了。
  有人创造了一个完美的写作ai，它能快速的写出各种各样的作品，而且必定都是精品。
  它不会拖更，不会太监，创意无穷无尽——只有你想不到，没有它写不出。
  它是最优秀的最完美的作者。
  从此以后，创作是创作者的事，取悦人类是ai的事。
  长残了被摧毁的一干二净的智慧的废墟里，长出了最完美的智慧之树——这才是它原本的模样。